|
Тому, кто поймёт...И снова фортуна, улыбкой сверкнув, Кормой развернулась к стратегу. И в строчки привата, опять заглянув, Ты видишь одно: "Слили Брегу!" И ненависть резко вскипает в стране, Бурлит, как фекалий в отстое. И топит стратегов в шакальем г..не Молва, как последних изгоев. Ведь память людская весьма коротка, И помнит лишь то, что по нраву. На площади брызжет слюною толпа: "Прос..ли, олени, державу!" Но вспомни, дружище, что было тогда... Как мы Игорька отбивали... И утром (бывало... весьма... иногда...) В маршрутках бойцы засыпали. Ты вспомни, как ехал домой по Москве, Втопив в пол педаль до упора. Как слёзы текли по небритой щеке, когда отстояли мы город. Ты вспомни, как брали, от счастья смеясь, За полчаса мы девять знаков. В походы мы шли, ни над кем не глумясь, Без флуда, без нубов, без матов. Скрипели зубами, ломали костяшки, Закликав мышу до оргазма. И на предложенья подруги-вкусняшки Мы все отвечали отказом. Что было - прошло. И, ничтоже сумнявшесь, Свою обнажая посредственность, Беснуется, нубской природе поддавшись, ЖаднАя до крови общественность (© Михей1) Но помни, мой друже, что тихо стоит, Готова пойти за тобою, Хоть в ад, и хоть в рай, хоть на город Мадрид Куявская "старая школа". Мы прыгаем в слив, и ломаем доспехи, Твои повторяя движенья. И знаем мы твёрдо: бывают успехи, Но место есть и пораженьям. И в тысячный раз по призыву придём, мы без нытья и укора: "Только Куяба! Только хардкор!" А в петлице - стебель паслёна. |
|||||
|
||||||